Ce matin, sur la ligne C du RER. Je me pose sur mon siège au fond du wagon pour pouvoir poser ma tête contre la paroi et dormir en attendant d'arriver à mon travail.
J'aperçois devant moi, à quelques mètres, une personne qui lit ces nouvelles pré-mâchées et pré-digérées, comme diraient les autres, que l'on donne aux entrées du métro comme on distribue des cacahuètes, un truc du genre "20 minutes".
Par-dessus l'épaule, j'aperçois, grâce à mon oeil vaguement ouvert, le titre de la page que la personne lit. Il est écrit ceci:
Culture
Greg redevient ce qu'il était
(suit un article que je ne peux ni ne souhaite lire)
Chantres de notre infortune, hérauts de nos augustes contrées, ô civilisation, ô Culture, où êtes-vous ? On vous détruit, on vous assomme, on inscrit au coeur de vos lignes, dans votre moëlle, votre substantifique moëlle, on inscrit, sans honte et sans esprit, la vie people des Greg et autres starac. Culture, où êtes-vous ? Je veux être avec vous, je veux me mélanger à votre poussière, vous qui fûtes poussière et qui le serez, je veux m'étendre auprès de vous si d'aventure vous trépassez. Culture, culture, mais qu'ont-ils fait de vous ?