Qu'il fait seul au moment de laisser en suspens au milieu des peut-être
Le tableau poussiéreux quand vient l'heure de clore si vite les livres
La craie casse et les mots dans les airs virevoltent de porte à fenêtre
Et se posent au bord de mes lèvres figées encore ivres.
Sans qu'aucun jamais ne se retourne ni lance le moindre au revoir
Quand le flux des ingrats adoucit le reflux des regards égarés
Le silence apeuré résonant sous le ciel de Rimbaud dans le soir
Qu'il fait seul sur le seuil de l'asile quand vont les tarés !
Iront-ils dans un val s'endormir dans un trou de funeste froideur ?
Sauront-ils au moins voir les bourgeois ridicules de leur filiation ?
Prieront-ils sur la tombe évidée des corbeaux combattants de candeur ?
Liront-ils une fois les élans vagabonds des Illuminations ?
Elie...
Wôw! Je suis épatée ce matin, j'en reste presque muette, de te découvrir sous cet angle! Tu me surprends fort agréablement de poétiser ainsi mais Rimbaud te va bien j'ai l'impression, moi qui te connais pourtant trop peu; et, dans mon esprit à présent et jusqu'à preuve du contraire, tu y seras désormais associé...
Ton poème m'a ramenée à ce titre que j'aime beaucoup, L'Affaire Rimbaud de THIEFAINE...
Merci pour cette lecture truffée de clins d'oeil! Et bravo!
"La pause, elle aussi, fait partie de la musique" Stefan ZWEIG